Moka con plumas

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¿Qué es lo más curioso que puedes encontrar cuando te pasas la mañana recorriendo un parquecito buscando plumas?
La respuesta, un poco más abajo.

Eso es lo que he hecho esta mañana. He salido de casa y he ido al parquecito, bueno, la placita-parque que tengo al lado de casa, en Alfonso el Magnánimo. Porque en Valencia, en las plazas hay árboles, y por tanto pájaros... son como parquecitos. Al contrario que en Castellón, que los parques son parkings, y las plazas, también. Bueno, el caso, he estado recorriendo Alfonso el Magnánimo, y luego la Glorieta, buscando plumas.

Si siempre nos parece que las calles están sucias y que la gente es super guarra y que los barrenderos no dan abasto, pues hoy no. Los muy... eficientes... habían hecho tan bien su trabajo minutos antes de que yo llegara, que me ha costado muchísimo encontrar unas pocas plumas que valieran la pena... Lástima, porque la verdad, pensaba que sería coser y cantar: llegar, encontrar plumas por doquier, recogerlas, y para casa. Pero no. He estado 50 minutos peinando la zona para recoger unas cuantas.

Cosas curiosas que he visto, por allí, por el suelo, en los jardincitos o entre los setos: huevos pequeñitos, algunos eclosionados, otros no, caídos de los árboles. Pero eran muy pequeñitos... ¿de ahí salen pollitos que luego se convierten en palomas? Vaya usted a saber... En cualquier caso, era tierno y triste a la vez. Luego, un pajarito precioso, con las plumas como doradas y ocres, más grande que un gorrión pero más pequeño que una paloma, muerto, tieso en el suelo, como encogidito, y con una pata levantada... Las plumas me habrían venido de perlas, desde luego, eran preciosas; pero evidentemente no he osado mancillar su cadáver. La segunda vez que he pasado por allí ya no estaba. Algún barrendero, o algún perro, que habrá tenido menos miramientos que yo. Pero lo más extraño que he descubierto, junto a un banco, ha sido... un montón de mejillones!!! Las cáscaras, se entiende, bueno, las conchas. Allí, abandonadas, tras un buen banquete. Al vapor, parecían... Muy fuerte. La gente es muy guarra.

Acabada la recolecta de plumas, y a 30 metros de mi casa, a eso de las 11 y cuarto, he pasado por el Starbucks que, ya, por fin, han abierto justo en la acera de enfrente, al ladito al ladito :-) Y... cómo no... (prueba irrefutable de que los Dioses son cínicos, sarcásticos, y se ríen a nuestra costa): allí estaba mi barista. Enorme sonrisa según yo entraba por la puerta:

- Buenos díias... esteee... cómo era tu nombre?
- Hola... Sergio... - la verdad, esto ha sido lo que más me ha sorprendido. Por una vez, no se acordaba de mi nombre.
- Seergio, síi, Seergio, buenos díias, qué tal? Diime, qué quieres tomaar?
- Un moka blanco, tall, por favor...
Según escribe mi nombre en un vasito de cartón con rotulador negro, y a voz en grito:
- Mooka blanco talll para Seergioooo!!
Le pasa el vasito a su compañera, que estaba a 50 cm, y ya a mí, que saco el billetero del bolsillo:
- Bueeno, quée tal Seergio, cómo te vaa?
- Bien... - igual ha sido por la recolecta de plumas, igual por el pingpong que sabía que me iba a echar después... me he arrancado - La verdad es que estaba esperando con ganas que abrierais ya este Starbucks, porque vivo justo aquí al lado, y el de San Vicente me pillaba un poco lejos...
- Ah síi? Ah, quée bieen.
- Sí. Es que vi que lo estaban reformando - antes, en ese local estaba mi tienda de montañismo, que usaba una vez al trimestre, o así... el Starbucks lo usaré... pfff... Pongo un billete de 50, y una moneda de 10 céntimos sobre el mostrador - y pregunté en el otro, y me dijeron que tardaríais dos semanas, pero ya os retrasábais.
- Ahá.
- Y bueno, ayer por la tarde vi que estaba abierto ya, y pasé. Pero no nos dejaron entrar.
- ¿Andaaa y esoo?
- Había una chica en la puerta, nos dijo que era una inauguración privada, que no podíamos entrar sin invitación.
Apurado, y en parte mosqueado, contesta:
- Oooh, noo, pero me hubieras buscaado a míi, y habríais entraado, claaro...
- Ah. - sorprendido... francamente - Ah, pues no se me ocurrió. - ¿cómo se me iba a ocurrir? - Como dijo que era una fiesta privada y que sin invitac...
- Noo, pero yo te hubiera dejaado pasaar... Oooh... - y aquí, viene lo bueno - No, no, pues la próxima vez me buscaas... Deja, hoy te inviito yo al cafée... - y mueve el billete y la moneda hacia mí.
- ¿?
- Sí, sí, te inviito al cafée, Seergio.
Yo, sorprendido, pero inesperadamente juguetón, quizá previsor:
- Vale, oye, pues ehh... muchas gracias. - Cojo el billete y la moneda y los guardo.
- De naada, hoombre, qué lastima, me hubieras buscado y...
- Gracias, en serio, muy amable. - Mi sonrisa de viernes. =-) Y la suya. =-) Detrás de mí, un chico alto y su novia se impacientaban.
- De naada, de naada, Seergio.
Me aparto a un lado, sosteniéndole la mirada a mi barista, y el chico con la novia empieza a pedir. El barista, necesariamente, aparta su mirada de mí y atiende al chico. Al final de la barra, su compañera me tiene el café preparado:
- ¿Moka blanco para Sergio? - asiento, y me lo tiende, con una bonita sonrisa de viernes también ella.
- ¿Me lo puedes poner para llevar, porfa? - y lo fuerte es que realmente he dicho "porfa"... luego pensaba en ello...
- Sí, claro =-) - lo prepara para llevar - Aquí tienes, que pases un buen día =-)
- Gracias, igualmente.
Vuelvo a pasar por delante del mostrador. El barista atiende a alguien.
- Gracias, ¿eh? Muy amable.
- De nada Seergio, nos vemos. <-) - Sonrisa de late viernes.
- Ciao, nos vemos.

Una hora después, entraba en Teleco con la mochila de clase llena de ropa, la bufanda, el bolso del portátil cruzado en un hombro, y en el otro la bolsa de deporte con el carcaj y las flechas asomando por fuera, y en la mano, el vaso de cartón aún templado de café. Tras el último sorbo a mi moka blanco del viernes, he tirado el vaso a una papelera y he subido las escaleras sonriendo :-)


¿Que para qué quería tantas plumas?








Pues el chico ha sido tremendamente majo. En serio. Porque no tenía porqué, ya ves tú, si la inauguración era una fiesta privada, pues ya está, allá ellos, era privada... pero bueno... la verdad es que se lo ha currado. Es un buen barista :-) Eso sí. A ver si me entero de cómo se llama... ¿Los del Starbucks llevan una chapita con su nombre? Nunca me he fijado...

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Orquídeas

Desde hace unos meses me he aficionado a las orquídeas y, después de matar unas pocas pocas, parece que ya les voy pillando el tranquillo. Son hermosas, frágiles, casi irreales; me resulta increíble ser capaz de cuidarlas, yo, un tipo que calza botas de seguridad y se poda la barba cada mes (con suerte). Es casi paradójico.

IdD (7): Gatos juguetones

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Para acabar, al menos por el momento, con la mini-serie sobre gatos, y la charla sobre los juegos, porque eso sí, los gatos si son algo, son juguetones, os propongo unas fotitos de gatos juguetones. Todas vistas en Best Pic Ever.

Cat Burrito.

Can't touch water!


Detail of a cat's tongue.


Y Kitty in the shower. A juzgar por la cara que pone, no debe de estar pasándolo demasiado bien...

Y de propina, Lucky kitty.
¿Cual os gusta más? :-)

El Gato de Cheshire

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Por una serie de razones diversas, que a continuación detallo:
- A raíz de la conversación suscitada sobre "jugar", en los comentarios de mi penúltima entrada,
- Y porque el 25 de noviembre es el Día Internacional contra la Violencia hacia la Mujer,
- Y porque el 26 de noviembre de 1865, el sacerdote, matemático, lógico, escritor y fotógrafo británico Charles Lutwidge Dogson publicó la que nos legaría como su mejor obra,
- Y, finalmente, porque es mi blog, y escribo en él lo que me da la gana!!

... decido hoy dedicarle unas lineas a una de las mujeres, en este caso, niñas, más famosas de la literatura universal de todos los tiempos: Alicia. Y os invito a jugar con ella.



- Minino de Cheshire, ¿podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?
- Eso depende en gran medida del sitio al que quieras llegar. - dijo el Gato.
- No me importa mucho el sitio... - dijo Alicia.
- Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes. - dijo el Gato
- ... siempre que llegue a alguna parte. - añadió Alicia como explicación.
- ¡Oh, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el gato -, si caminas lo suficiente!


Bajo la autoría de Lewis Carroll (pseudónimo), hoy hace 142 años se publicó Las Aventuras de Alicia en el País de las Maravillas, una obra infantil repleta de fantasía con gran carga satírica e irónica sobre la sociedad y la política inglesa de aquellos tiempos. El libro tuvo gran incidencia en la literatura de finales del siglo XIX y del XX, así como en la música, la pintura, el teatro, la fotografía, el cine... en forma de numerosas adaptaciones, o de la aparición de recurrentes personajes tan particulares y carismáticos como el Sombrerero, la Liebre de Marzo, el misterioso Gato de Cheshire... Incluso en Matrix aparece una evidente referencia al conejo blanco de Alicia ("Follow the white rabbit")...

Hoy os propongo resolver un conocido acertijo planteado por Lewis Carroll: El mono y la polea. Para lógicos, físicos, y mecánicos. Y curiosos, por supuesto :-)

Una cuerda de masa despreciable, y perfectamente flexible, pasa por una polea sin fricción que cuelga del techo de un edificio. En un extremo de la cuerda hay un peso que equilibra exactamente el de un mono que cuelga del otro extremo. Si el mono comienza a trepar por la cuerda en un momento dado, ¿qué le ocurrirá al peso del otro extremo? ¿Subirá? ¿Bajará? ¿Permanecerá estacionario?
¿Qué ocurriría si no se desprecia la masa de la cuerda?

Os propongo otro acertijo. Se trataría de demostrar la corrección o incorrección de un silogismo, sacado también del Capítulo 6 ("Cerdo y Pimienta") de Alicia en el País de las Maravillas, a continuación del diálogo que puse más arriba. Allá va. Para lógicos, lógicos :-)

Alicia pensó que aquello no probaba nada; pero continuó de todas formas:
- Y ¿cómo sabes que tú estás loco?
- Para empezar - repuso el Gato -, los perros no están locos, ¿de acuerdo?
- Supongo que no... - dijo Alicia.
- Bueno, pues entonces - continuó diciendo el Gato -, verás que los perros gruñen cuando algo no les gusta, y mueven la cola cuando están contentos. En cambio, yo gruño cuando estoy contento y muevo la cola cuando me enfado. Por tanto, estoy loco.

¿Tenía razón el Gato? :-)

Os recomiendo la lectura del libro si no lo habéis hecho ya, así como de la segunda parte, "A través del Espejo, y lo que Alicia encontró allí".

Martin Gardner, otro gran matemático y filósofo, muy aficionado a los juegos y acertijos lógicos, publicó una edición anotada que no he tenido el placer de leer, pero que aparece recomendada en todos los decálogos. También recomiendo suyos "Los Mágicos Números del Dr. Matrix", "Las Últimas Recreaciones" y "Damas, Parábolas y más Mistificaciones Matemáticas". Y al hilo, también "¿Cómo se llama este libro?", de Raymond Smullyan. Una delicia para todos los amantes de la lógica. Evidentemente satánico para los flojos de Organon.

... Dicen que Tim Burton está preparando una nueva adaptación al cine de Alicia en el País de las Maravillas... :-)

Y sobre lo que hablábamos el otro día...
... Jugarán.
Sostengo.

Feliz no-cumpleaños.
Y eso no prueba que esté loco.
Aunque, por otra parte, sea irremisiblemente cierto.

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IdD (6): Manos ensangrentadas

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Manos ensangrentadas contra Condoleezza Rice. Vista en EL PAÍS. 25 de octubre.
Otras versiones de la noticia y distintas fotografías (muy recomendado verlas) del momento en: National Post y Manawatu Standard.

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El gato negro

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En la posada del fracaso,

donde no hay consuelo ni ascensor,

el desamparo y la humedad

comparten colchón

y cuando, por la calle,

pasa la vida, como un huracán,

el hombre del traje gris

saca un sucio calendario del

bolsillo y grita

¿quién me ha robado el mes de abril?

¿Pero cómo pudo sucederme a mí?

¿Quién me ha robado el mes de abril?

Lo guardaba en el cajón

donde guardo el...

donde guardo el...

donde guardo el... --

Sonaba Sabina. Sucio, canalla, más si cabe, y más melancólico. Porque sonaba en vinilo. La aguja se enganchaba de vez en cuando, y le hacía saltar.

Yo, comía un sandwich enorme, calentito, de pollo desmenuzado con mahonesa y tomate y lechuga; mi preferido, y el de todo el mundo. Secretamente, le añadía orégano a la mahonesa, para que fuera MI sandwich, distinto al de los demás, más rico, mejor, mío. El chocolate caliente, que humeaba en un par o tres de mesas, nunca fue santo de mi devoción. Ya véis, lo que son las cosas. Así que tomaba infusiones, hechas con las hierbas, claro, nada de bolsitas, o simplemente agua.

-- donde guardo el corazón.

Las mesas eran de mármol, rectangulares, para cuatro, en cariño y compañía; los pies, de forja. Me impresionaban mucho. Creo que fue el primer contacto que tuve con el metal desnudo, negro, viejo. En la carta había de todo. De todo lo que yo podía desear, al menos. Sandwiches, creppes, mediasnoches rellenas... En una vitrina estaban los croissants y las ensaimadas, cubiertas de azúcar glass, y las tartas caseras, pasteles, o cocas, casi siempre integrales, de yogur, o de nuez, o de avellanas, o de manzana, o de todo junto. Duraban tres o cuatro tardes en la vitrina, hasta que en los platos sólo quedaban migas, y eran puntualmente repuestas.

Había quien tomaba cocktails, o algo así, pero yo no era consciente de eso. Lo que sí sabía es que el Agua de Valencia me estaba terminantemente prohibida. Pero podía beber agua de limón. Muy famosa, y muy popular.

La gente... Gente. Mucha, sobre todo los sábados por la tarde. Algunos resultaron ser, muchos años después, profesores míos en el instituto. Otros, no. Por lo que he podido saber después, había periodistas, pintores, músicos, arquitectos, fotógrafas, políticos, enfermeras, dueños de bares, bohemios...

-- estaban todos menos tú.

Todos menos tú.

Después de Sabina sonaba Gabinete, o Luz, o los Pegamoides, o Gato Pérez, o un buen rato de Ritmo del Garaje. En un rincón metiditos en la pared estaban los libros y las revistas, y los juegos: el trivial, el parchís, la oca, ajedreces, y esas cosas. Lo que había entonces. El tiempo pasaba despacio. Las tardes de otoño se hacían largas.

Sacaba las fichas de ajedrez de su caja y preparaba el tablero. Detrás de la barra, en unos estantes, estaban las hierbas en grandes tarros de cristal.

- Mamá, ¿me puedo tomar otro poleo?

Allí me hice, bajo la atenta mirada del Gato Negro. Allí, y en el Parque Ribalta. Y en casa. Eran los 80...

Hoy, mi madre vive en un piso, y yo en otro, a 67 kilómetros. Aquella casa donde viví 18 años la tiene alquilada una pintora. El Parque se ha convertido en Parking Ribalta, y en nada me lo van a destrozar pasando un tranvía por enmedio - ¿dónde llevaré yo a mis hijos a jugar? -. Pero el Gato Negro y varios de los frascos de cristal, por supuesto, los recuperé del trastero, y siguen conmigo. Y los discos también, aunque remasterizados en CD. Mi madre se quedó los vinilos.

Cualquier noche los gatos

(uuuuh uuuuh-uh,)

de tu callejón
le aullarán a gritos esta canción:
Porque yo tengo una banda de Rock'n Roll

(uouooooo,)

porque yo tengo una banda de Rock'n Roll...

[Tal día como hoy, 21 de noviembre, en 1694 nace Voltaire, en 1877 Edison anuncia la creación del fonógrafo, en 1916 muere Francisco José I Emperador de Austria, en 1924 nace Christopher Tolkien (hijo de J.R.R. Tolkien), en 1969 se establece el primer enlace de ARPANET (red precursora de Internet) entre la UCLA y la Universidad de Stanford (el mismo año que el hombre holló la Luna por primera vez), en 2000 la banda terrorista ETA asesina al ex-ministro socialista Ernest Lluch.
Hoy, 21 de noviembre de 2007, ha muerto en Madrid el escritor, actor y director de cine Fernando Fernán-Gómez. Desde aquí, su recuerdo a través de El viaje a ninguna parte, Belle Époque, El Abuelo, La lengua de las mariposas, Todo sobre mi madre...]


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Now playing: Loquillo Y Los Trogloditas - El ritmo del garage
via FoxyTunes

IdD (5): Faz de manos

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Visto en Best Pic Ever como Face of Hands.

A mí me recuerda a Labyrinth (Dentro del Laberinto), y por tanto a Bowie, a goblins, a fantasía, a mimo, a teatro, y a Jim Henson.


>> ACTUALIZACIÓN:
(Leer comentarios)
Aquí os pongo el flier que hizo Martín para el Teatrotón a partir de la imagen que yo posteé :-)

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32 años después...

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Hoy toca variadito, para los recién llegados...

Manuel Marín ha abandonado la Presidencia del Congreso, y la política en general, para dedicarse a combatir el cambio climático. Que sí, que existe. No sé si hará documentales como Al Gore, o qué, pero desde luego, su profesionalidad ha quedado demostrada a lo largo de mucho tiempo, así que deseo que todo le vaya bien. Lástima, que siempre parece que son los mejores los que se van... Espero que De la Vega se quede mucho tiempo...


Buenos Aires tendrá su primer monumento al Tango, que me parece un puntazo!!! ¡¡Viva la Argentina!!

En la linea de los eufemismos del "cese temporal de convivencia" entre los Duques de Lugo, el PP ha celebrado este fin de semana una "convención programática". O sea, un congreso. Pero no le han llamado congreso, porque de ser así, según los Estatutos, tendría que haber hablado el Presidente Fundador, Manuel Fraga Iribarne y el Presidente de Honor, José María Aznar. Y evidentemente, algún asesor se dio cuenta de que eso es lo que menos le conviene al PP ahora mismo. Que hablen Fraga y Aznar. Porque ya casi no se puede cagarla más, después de las intervenciones de los últimos tiempos. En fin, la convención, muy alejada de la autocrítica que propuso Gallardón tras el 13-M de 2004 (y resultado al que van abocados a repetir, por sí solos, como no dejen de hacer así las cosas) y que fue tan mal recibida por sus compañeros, sirvió para que los del PP se dijeran los unos a los otros qué guapos son, qué buenos son, qué españoles son, por supuesto, y qué bien hacen las cosas. O sea, peloteo y mamoneo. "España se merece alguien que se la tome en serio". Y además de verdad.
(Últimamente he estado leyendo buenas entrevistas a Rajoy, Gallardón, De la Vega... a ver si tengo tiempo y hablo de ello esta semana).


Además, a Gallardón le han dado un buen palo en el Ayuntamiento de Madrid por una trama de sobornos relacionados con la concesión de licencias. Hasta el Tato estaba liado. Menudo Guateque!!! Suerte que esta vez el primo de Rajoy ha salido indemne. Gallardón ha negado que él supiera nada, claro... Aún recuerdo cuando en el caso Filesa y los GAL, se empeñaron en procesar a Felipe González (lógico y evidente) alegando que el jefe máximo no podía desconocer lo que pasaba bajo sus narices, que tenía que estar implicado necesariamente. ¿Dónde está ahora esa vara de medir?
Por otro lado, o por el mismo, según se mire, al Arzobispo de Granada le molesta que se le trate como a un mortal más, en lugar de como al Mesías, que parece que es lo que le molaría (atentos a la foto, en el enlace). Nada, ni mea culpa ni nada de nada. Ni condenar el franquismo. Total, ¿para qué? No son hombres como los demás. Son divinos, a ellos les juzga Dios, y no los hombres, dicen, así que tienen que obedecer a su propia ley, la Palabra de Dios. Esa que manipulan y tergiversan a su antojo según les conviene...

Hoy, 32 años después de la muerte de Franco (quien por cierto cuenta con el beneficio de una página semiprotegida en la Wikipedia), el 20 de noviembre de 1975, la cara de España es otra, sí. Ha cambiado. Convulsa a finales de los 70, apresurada... Se maquilló en los 80, cantó, lo pasó bien, y en los 90 se denodó por quitarse el maquillaje y soltar lastre...


El cambio de siglo nos pilló en la cara norte, al frío, y desde entonces, ahí estamos, vadeando, bogando, a ver si las cosas nos pueden ir mejor. A ver si por fin, la cara de España cambia de verdad, mucho, asume su madurez democrática y aparecen las primeras arruguitas y canas, nos ponemos a trabajar de verdad, y a comprar nuestro propio tiempo.




Cambio de tercio. En la España Cañí, el Presidente saca el pañuelo.
Comparto con vosotros la anécdota que comenté el otro día en la estación: en Viena, un restaurante pakistaní funciona bajo el lema "coma lo que quiera, y pague lo que quiera". Y parece que les va bien. Anda que no sería un lujazo, un buffette libre paquistaní con precios justos :-) Pero eso, en la España de los años 2000, es como una distante y espírica utopía...

Y para acabar... resulta que Dumbledore es gay. Lo anunció J.K.Rowling el mes pasado (ojo, el dato de Ian McKellen está equivocado). Algunos fans se lo han tomado bien, y otros mal. Los actores, en general, pues lo típico: "sí, es muy posible... había indicios... ya me daba a mi en la nariz", etc... En el blog oficial se discute de todo. Pero el caso, ahora, no es si Dumbledore es gay o no (que evidentemente lo es, y estaba claro, y al que le haya pillado por sorpresa, francamente... pffff... XD), ni tiene que ver con la magia ni con el amor entre magos, ni nada tan idílico; el caso tiene que ver con nefastos conceptos como "propiedad intelectual", "marketing de ventas", y demás.

Una vez un autor publica un libro, y más siendo una saga tan mundialmente venerada, el libro, la historia, los personajes, etc, dejan de pertenecer al autor, y deja de tener control y potestad sobre ellos, da igual lo que diga la Ley, da igual el TradeMark o el CopyRight. Los personajes y la historia pasan a ser propiedad y competencia de los lectores. Y son ellos los que tienen derecho a imaginar, a su voluntad o serendipidad, cómo son las cosas que no se han contado en el libro (o libros). Todo lo que no saliera publicado originalmente en ellos, no vale; no forma parte del auténtico mundo de la saga (sea la que sea), porque los libros no lo dicen así. No lo cuentan. Con lo que es un derecho irrevocable del lector, que ha pagado por su libro con dinero y con sentimientos e implicación en muchos casos, imaginarse el resto como quiera. Por ello, veo fatal, fatal, fatal, que J.K. dé charlas en las que cuenta parte de la historia que no contó en los libros. Si quiere contar algo que no contó, que escriba otros libros, aunque vayan intercalados, o sean precuelas, o lo que quiera. Es válido si está bien hecho. Pero que la cosmología que no le dio tiempo, o no le convino por motivos de marketing, o de edición, publicarla mediante Literatura, no la puede soltar alegremente en una entrevista. Está desacreditada.


Perdón por el enorme potpourri... pero había cosas pendientes y tal...

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IdD (4): Prestige

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Hoy, la Imagen del Día es múltiple. Cuatro fotografías, para recordarnos:
- Lo que Nunca Máis debería ocurrir.
- Que la incompetencia de los políticos es suma, extrema, ilimitada. Y que no debemos confiar ciegamente en ellos, como técnicos ni conocedores, ni en sus primos.
- Que cuando un político dice "sshon unossh hilillossh", la tragedia es gorda. Como sus mentiras.
- Que cuando nos hinchan las pelotas, los españoles sí sabemos arrimar el hombro, y no somos unos borregos. Ya sea recogiendo fuel, o votando para expulsar a quien sea de la Moncloa.
- Que lo que se pierde, se pierde. Y nunca se recupera. Y, concretamente, esto aplica a la confianza, la ingenuidad, y la candidez.



El 13 de noviembre de 2002, uno de los tanques del petrolero monocasco Prestige estalló durante una tormenta frente a las costas de Galicia. El 19 de noviembre, el barco se partió en dos y se hundió a 3850m de profundidad y 250km de la costa, cargado con 77.000 toneladas de fuel.




Fotografías tomadas de Ecologistas en Acción, Universidade de Vigo y páginas personales (1, 2).

Justamente cinco años después de la catástrofe del Prestige, solidaridad por el desastre ecológico y humano del Mar Negro (1, 2, 3, 4, foto, y otra foto), que hoy está más negro que nunca...

¿Y ahora, qué?

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La veu de El Jaume

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-- La voz de El Jaime

El Jaume, hoy anciano, pero aún con una poderosa voz que recuerda y suena a historias del pasado, se afana por conseguir la atención de viandantes, turistas y autóctonos, que caminan por la ciudad y pasan a su lado. Hoy, la ciudad es un guirigay, un caos de luces y sonidos, de todo tipo de estímulos por doquier, un cúmulo de prisas y agendas que recorren las calles cual hormigas erráticas. Pocos son los que le prestan atención.

Un turista italiano pasa por la Plaza de la Virgen, y se detiene un momento a mirar hacia lo alto. Durante unos minutos, permanece allí parado, se enciende un pitillo, y escucha con atención a el Jaume. Da varias caladas, y cierra los ojos; parece recordar algo. Cuando acaba el pitillo, tira al suelo la colilla y reemprende su camino. El Jaume permanece en su lugar, sigue regalando su voz a los que le quieran escuchar.

El Jaume tiene cuatro amigos grandes, grandes y casi tan ancianos como él: el Vicent, l'Andreu, el Manuel y la María. Los cinco se reúnen de vez en cuando, en las fiestas, y hablan de cómo va la ciudad, de qué tal el tiempo, y se cuentan anécdotas, y las cuentan en voz alta a todo aquel que quiera escucharlas. A el Manuel le gusta, sobre todo, charlar por la tarde, a la caída del sol... También tiene otros seis amigos más pequeños: l'Úrsula, la Violant (la más joven de todas), la Caterina, la Bàrbera, el Pau y l'Arcís. Estos seis son más esporádicos, sólo se reúnen los once una vez al año, en una gran fiesta como manda la tradición, el día de Corpus Christi, cuando sus once voces se unen en una grandiosa y festiva serenata.

Por último, existe un importantísimo componente del grupo al que llaman "el Miguel" los que sólo le escuchan una o dos veces, pero que es conocido como el Micalet por todos los amigos y compañeros, por todos los que tienen tiempo para escucharle de vez en cuando. Él es el verdadero alma (el nútxcleo) del grupo, y todas las fiestas se celebran en su casa: generoso, y doblemente leal, su vida y su voz marcan el paso del tiempo.


El Jaume empezó a hablar en 1429, antes de que Colón emprendiera su viaje hacia América, y antes de que Ysabel y Fernando sometieran el Reino de Granada. El Manuel fue fundido en 1621, y desde entonces, a la caída de la tarde, tañe para anunciar el cierre de las murallas de Valencia, derribadas hace dos siglos. Quienes no entraran en la ciudad antes del cierre de las murallas, deberían pasar la noche extramuros, en la luna de Valencia.

Hoy, de 20:00 a 20:05, el Jaume y sus amigos sonarán clamorosamente en la Torre del Campanario de Valencia, el Micalet, marcando el apagón convocado como acto de concienciación y alerta contra el cambio climático. Durante cinco minutos, la Ciudad de las Artes y las Ciencias permanecerá a oscuras, la Sagrada Familia en Barcelona también apagará sus luces, y también la Giralda en Sevilla y el Palacio Real. Los tañidos de las campanas se oirán durante cinco minutos. Algunos los escucharán, reflexionarán. Otros, seguirán su vida cotidiana sin siquiera ser conscientes del apagón. A los cinco minutos, las campanas callarán, y las luces se encenderán.

¿Y ahora, qué?


Enlace: Vol de les Cinc Grans, en video. Volteo de las Cinco Grandes de la Catedral de Valencia.
Fuentes: Wikipedia, Vikipèdia, Ajuntament de València, Campaners.
Inspirado por la columna "Arrebato de campanas" publicada en "Vida Ética" por Jordi Bigues, en el diario ADN.
Viñetas de Ramón, en ELPAIS.com.

Mis disculpas por el "apagón bloggero" de esta semana. Hoy tenía un examen de Conmutación, y he estado bastante liadillo. Las noticias de actualidad, ya las sabéis: Chávez sigue echando leña al fuego (que si la Conquista, que si tal que si cual... ojo con el petróleo que también puede prender, igual que la leña), y sí, la Infanta Elena y Marichalar se separan (menuda racha para el Rey... entre la famosa viñeta de El Jueves (por cierto, 3000€ de multa para los responsables, acaba de salir la sentencia), la visita a Ceuta y Melilla, la quema de fotos, y ahora el asunto de Chaveznezuela... para que luego digan que ser Rey no es sufrido). Ah, en Valencia se celebra esta semana el encuentro del Grupo Intergubernamental para el Cambio Climático.

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IdD (3): Labios arcoiris

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Título original: "Color my lips rainbow", visto en Best Pic Ever.

¿Qué os sugiere?

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Entre cumbre y cumbre...

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Entre cumbre y cumbre, borrascosas todas, por cierto, Chávez se vuelve a pasar de teatral (le guuusta, le guuuusta), Zapatero le insta a comportarse como un adulto saliendo en defensa de Aznar (talante, diálogo... lo que yo digo, que hay un momento para cada cosa...), el Rey le riñe y le manda callar (como a un adolescente en plena pataleta... no tiene porqué soportarlo), Rajoy pone en evidencia su ínfima valía (culpando del incidente a Zapatero... esa es la oposición que hace el PP, señores, esa, y no más), y Chávez vuelve a entronarse despreciando a los Borbones y alegando que él es tan Jefe de Estado como el Rey, y que él, además, es electo, y en tres ocasiones. Y yo recuerdo a Chávez que Hitler, con quien él compara a Aznar por ser fascista, también fue un caudillo electo, como el propio Chávez, pero eso no le legitima para nada de lo que hizo. El aparato propagandístico que los gobiernos utilizan sobre su pueblo (añádase censura, control de medios de comunicación, represión, etc) puede decidir de forma drástica las elecciones. Y más, cuando un alto porcentaje de la población es altamente influenciable y manipulable (y/o analfabeta).

¡Ah!, y que el pueblo vote y elija a un candidato sólo quiere decir que le prefieren a él frente a los demás (bien por mejor, bien por menos malo), pero no que le perdonen sus crímenes ni nada de eso (que además el pueblo, si no son jueces, no tienen potestad para hacer tal cosa) como dice el "iluminado" de Fabra.

¡Ah!, y el Rey es Jefe de Estado, sí, y Chávez también, sí. Pero hay una diferencia. El Rey es Jefe de Estado de una monarquía parlamentaria, en la que el poco poder que le atribuye la Constitución, lo utiliza rara vez, limitándose a ejercer como figura representativa, que es el deber que le han asignado los españoles. Y al otro lado del Atlántico, Chávez, electo o no, es un dictador. Y está intentando reformar la Constitución de su país para poder ser presidente de forma vitalicia. O sea, dictador hasta que se muera. Como Fidel.

Y por cierto, que dice Zapatero que "no estará en mi discurso ni pre-electoral ni electoral, lo que representó y ha representado las consecuencias políticas de la tragedia del atentado terrorista del 11 de marzo". Justo al contrario que el PP, claro. Que tengamos que aguantar que salgan ahora diciendo que nunca utilizaron el 11-M con fines electoralistas, cuando siguen diciendo por lo bajini que "ZP es presidente gracias a las bombas", manda huevos, que dijo Trillo. Pero huevos, huevos. De los de antes. Declaraciones de Acebes: "quien se atreva a sugerir siquiera que los atentados no han sido obra de ETA [cuando él SABÍA, y el tiempo y la investigación lo han constatado], es un miserable; un miserable".

Zapatero sale en defensa de Aznar frente a Hugo Chávez, y Rajoy echa la culpa del incidente (Chávez dijo que Aznar es un fascista de la "derecha mundial", "lacayo de Bush") al propio Presidente Zapatero. Esa es la política que tenemos en España hoy. Ese es el juego del partido de la oposición: meter el dedo en el ojo de ZP. Que no dedicarse a hacer oposición responsable. Que no desarrollar los intereses de los ciudadanos, por ejemplo criticando constructivamente al gobierno. No. La descalificación. La impertinencia irracional. Y si los ciudadanos se quedan sin Tribunal Constitucional, problema de ellos.

La diferencia entre un partido y otro (mal que nos duela que haya muchas y grandes similitudes) es esa. Y sobre las reuniones con ETA...




Otra cuestión: cuando se le deja, la diplomacia europea es perfectamente capaz de hacer bien su trabajo, como hemos podido ver en el conflicto de Chad y lo del Arca de Zoé. Otro gallo nos habría cantado si a Hans Blix no le hubieran desalojado de Irak de malas maneras. Pero claro, Aznar dijo que "el régimen iraquí tiene armas de destrucción masiva; puede estar usted seguro y pueden estar seguras todas las personas que nos ven [de] que les estoy diciendo la verdad", y eso parece que debería bastarnos...




¿Centro liberal? ¿El PP es centro liberal? ... ¬¬
Zaplana, Botella, Acebes y Aguirre se encargan de aplastar cualquier gallardía o Gallardón-ía que se tercie en las nuevas corrientes del PP, que cada vez se escora más hacia la derecha derechona ultraconservadora a la que algunos deben tanto... No sé quién decía el otro día que el PP estaba renovado, que tal y que cual... Sí, sí... Renovadísimo. Mucho óxido, mucha herrumbre.
Miren, señores, tal y como están haciendo oposición, por mí se pueden ir al mismísimo orto.


Volviendo a lo del Arca de Zoé, manda huevos, que, insisto, dijo Trillo, que trinquen al responsable de esa ONG, que sí, que se estaba saltando los procedimientos legales, pero cuya motivación era, al fin y al cabo, que los niños africanos llegaran lo antes posible a Francia y fueran felices con familias de acogida (y posiblemente, ganar pasta él como intermediario), y que sigan sueltos por las calles, esquinas y carreteras, cantidad de proxenetas, camellos, responsables de trata de blancas, estafadores y bestias inhumanas que traen a España a mujeres subsaharianas engañadas para ejercer la prostitución, a rumanos que explotan como chaperos, a orientales que meten en antros a trabajar hacinados 18 horas al día por sueldos miserables... a esos no los trincan, esos siguen haciendo su negocio, y el de la ONG irá a la cárcel probablemente. ¿Cual es el problema? Ninguno, aparentemente; ninguno, quieren que pensemos. ¿Para qué? Ellos ya han trincado. Policías, políticos... Ellos duermen tranquilos con el bolsillo bien repletito de pelas y las tostadas bien untaditas de dulce mermelada de fresa. Mientras, sus hijos se vician a la Playstation sin sospechar el futuro que les dejarán sus padres.


Y dicho esto, pues eso, que entre cumbre y cumbre, ojo, que no nos arrastre la herrumbre!
Pelín de tiempo para las sonrisas, y para celebrar el cumpleaños múltiple con una fiesta ochentera que mañana probablemente os contaré. Por lo pronto, recibí un fantástico libro sobre Parques Nacionales que me permitirá planear mi próxima cumbre. ^_^
(En la última foto, donde siempre, Els Encantats. Subí al collado en chanclas, se ve en la foto al ampliarla.)


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Now playing: Ivan Ferreiro - Ciudadano A
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Que si Marruecos, que si Finlandia, que si Gaudí...

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Hoy, variadito (recuperando temas atrasados).

Mientras los yanquis patentan el Teletransporte para viajar a lugares recónditos del hyperespacio, y el lince ibérico recupera parte de sus territorios (gráfico) y se extiende a otros nuevos, parece que Marruecos está empeñado en hacer lo mismo. Y califica a Ceuta y Melilla como "ciudades ocupadas". Que ya tiene telenguendengues la cosa (Ceuta fue fundada en el s.VII a.C. por fenicios, y Melilla en el s.IV a.C. por cartagineses, y ambas han pertenecido a alguno de los reinos ibéricos desde el siglo XV).

Los ciudadanos ceutíes y melillenses se definen mayoritariamente, según hemos visto estos días en la prensa, como españoles; y así es. Musulmanes, judíos, católicos... españoles. Españoles, igual que yo, igual que muchos de vosotros, igual que los saharauis, reprimidos, hostigados y torturados por Marruecos, y desgraciadamente abandonados por los sucesivos gobiernos españoles. ¿Qué pretenden? ¿Que se deje a los ceutíes y melillenses perdidos de la mano del desierto, igual que a los saharauis? Shame on them! ¿Ocupar Perejil, luego Ceuta y Meilla, y luego qué? ¿Al-Andalus? Y todo esto ocurre en el aniversario de la Marcha Verde... Más política kitsch... pero de otro color...
(como ya dije en una entrada, hay momentos para las cosas, y la verdad, ahora el debate no es si monarquía o república, centrémonos, el debate es si Ceuta y Melilla, Marruecos o España).

Noticias como esta descorazonan... Y lo de Finlandia, vuelta con Columbine, demuestra que algo estamos haciendo seriamente mal (brutalidad policial, por ejemplo, que las agresiones xenófobas no sólo las cometen los colgados sin oficio ni beneficio, ni el maltrato homófobo tampoco)... Lo que nunca debes hacer, por mucha bronca que te dé tu jefe, o las noticias de actualidad, o estés espíricamente depre, es esto. Nunca. Porque te arrepentirás. A veces puede ser gracioso, pero a la larga te arrepentirás (Visto en No me llames rarito...). De todas formas, Armani también hace cosas raras.

En otro orden de cosas, es la semana del SIMO, esa feria de informática y nuevas tecnologías que hacen en Madrid y que a muchas amas de casa les encanta ver por la tele, pero que nunca visitarán ni entenderán, y de la que no me ha dado tiempo a hablar. En El Pais hay un blog decentito, aparte de los cientos que inundan la blogosfera.

Por cierto, que veo en Microsiervos el anuncio del IV Campeonato Nacional Rubik 2007, que se celebrará en Barcelona el 24 de noviembre, y me recuerda, inevitablemente, a tres cosas:


Primera, la cantidad de horas que se pasó un amigo mío de la infancia intentando resolver el famoso Cubo de Rubik. Sin éxito. Era demasiado niño. Segunda, la alusión recurrente a este juguete en los comics de Superlópez, en los que Jan, el autor, se refería a él como el Cubo de Tontik. Y tercera, y más evidente: Gaudí y el Drac del Parc Güell.


Pues eso, variadito.

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Now playing: Orquesta Mondragón - Ponte La Peluca (Directo)
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Sunset Boulevard

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Hoy llevas peluca en el día,
de noche te escondes del foco de gas.
Primero te atreves a oscuras,
y luego visitas la esquina del bar.

La esquina del bar te traiciona,
traicionas tú a cientos de fans de cristal.
Le guiñas un ojo al demonio,
que ofrece su raya después de besar.

Los años de papel,
te vuelven a cegar;
como a Norma Desmond
en Sunset Boulevard.

Los años de papel,
te vuelven a cegar;
como a Norma Desmond
en Sunset Boulevard.

Te entregas de lleno a la fiesta,
tan enbria de angustia que vas a estallar.
Perdonas que ya no te miren,
pero sin aplausos no sabes andar.

Se rinden al alma del baile,
los viejos rumores de un nuevo galán.
Regresas a casa desnuda,
pidiéndole al cielo que no se abra más.

Los años de papel,
te vuelven a cegar;
como a Norma Desmond
en Sunset Boulevard.

Los años de papel,
te vuelven a cegar;
como a Norma Desmond
en Sunset Boulevard.

Los años de papel...





Sunset Boulevard, de Javier Álvarez, publicada en el disco Dos (1996). Y, como a él le gusta recordar, "en su día número 1 de los 40 Principales" :-)

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IdD (2): Patito

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Patito cazando un insecto, visto en Best Pic Ever.
Lo dicho, somos pequeños.

Mis disculpas, hoy no he tenido tiempo de bloggear. Y anoche tampoco conseguí acabar una entrada sobre la visita de los Reyes a Ceuta y Melilla... Pero bueno, ya lo dejo. Supongo que cualquiera al que le interese / preocupe / regocije el asunto, ya dispondrá de toda la información y/o opiniones necesarias...


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Now playing: Blackmore's Night Band Of Minstrels - Wish You Were Here
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IdD (1): Henna hands

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Hace ya tiempo que quería "inaugurar una nueva sección" en la Cámara: la de la Imagen del Día. Es autoexplicativo, pero vamos, se tratará de una imagen en portada que tenga algún interés artístico, muestre algo curioso del mundo natural, sea humorística, o llamativa en cualquier aspecto, y me apetezca compartir con vosotros. Irá acompañada de poco (poquísimo) o ningún texto (y esa es la razón por la que no he comenzado con la sección hasta el momento, porque últimamente estaba en un pico textual), y la gracia será precisamente que vosotros comentéis lo que os sugiere, si es que os sugiere algo, en qué os hace pensar, a qué os recuerda, porqué os gusta o porqué no.

Normalmente postearé una fotografía, o imagen, que por la razón que sea (noticias de actualidad, relación con algún acontecimiento personal, o simplemente serendipidad), me haya hecho pensar en algo interesante, pero inicialmente la idea es que vosotros seáis protagonistas y comentéis lo que se os ocurra, o aportéis links relacionados con el motivo de la imagen, etc.

Algunos días la IdD (Imagen del Día, así se identificará) vendrá junto con otro post, de los habituales, y otros días no... Siempre que sea posible, citaré la fuente, y/o el autor.

Ea, a buenos entendedores, pocas palabras bastan.
¡Ah! Muchísimas gracias por las 10.000 y pico visitas!!! Sin ellas, y los alrededor de 970 comentarios (me he descontado a mitad XD, qué alucine!), todo esto no valdría para nada.



Henna Hands, visto en Best Pic Ever.


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Now playing: Rolling Stones - Paint It Black
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Faemino y Cansado, Kierkegaard, y Millás

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Hace ya un mes y algo o así, fui al teatro a ver a Faemino y Cansado, que me encantan. Y me llevé a Nutxo. Sí, son especiales. O te gustan mucho, o te aburren. Normalmente. Yo los conozco de hace tiempo, de una infancia suspendida entre versos de Sabina y ensaimadas con chocolate, donde había ramilletes de flores secas colgados de las vigas de madera, y una pizarra en forma de gato negro donde, con tizas de colores, mi madre recomendaba las sugerencias de la semana: flan de café, tarta de queso, medias-noches rellenas...

Entonces oí aquello de El orgullo del tercer mundo, y como nunca fui un niño muy de dar patadas a los balones o correr detrás de las palomas, me dejé seducir por el humor [modo topicazo ON]absurdo, inclasificable, surrealista, esperpéntico y apoteósico[modo topicazo OFF] de Faemino y Cansado. Y de ahí, inconscientemente, interioricé aquello que grité hace un mes junto a una tercera parte del teatro, cuando en mitad de un gag, sin venir a qué ni a cuento, entre huevos fritos con jamón, historias de la Movida, y un crucero por el Mediterráneo, se oyó lo de: "Que va, que va, que va...", y los grouppies respondimos a coro, cientos de voces en una: "yo leo a Kierkegaard!!!", ante el aturdido estupor de las dos terceras partes restantes del auditorio.

Si las dos terceras partes que no eran fans acérrimos no entendieron ni pipa de qué iba aquello, supongo que del tercio que sí contestamos, por fans, apenas un 40% sabemos quién era Kierkegaard, y apenas un 10%, entre el que no me incluyo, habrán leído algo suyo... Yo, la verdad, no. Nunca he sido muy de leer a teólogos, sinceramente. Pero, bueno, al menos sé quién es, y sé de qué escribió. E irremediablemente, y aunque no tenga nada que ver, siempre que lea en cualquier parte "Kierkegaard", estaré recordando a Faemino y Cansado, que son los primeros a los que se lo oí mencionar.

Me hizo una ilusión cuando supe que actuaban en Valencia... :-)
Representan una de las pocas partes alegres de mi infancia. Y además, ya con capacidad de raciocinio, unos de mis humoristas favoritos, la verdad.

Leí en Cambalache 3,14 este artículo de Juan José Millás, publicado en El Pais, y titulado Kierkegaard:

"Me encontraba en la cocina, pelando filosóficamente (¿hay otro modo?) unas judías verdes para la cena, cuando entró el perro y me preguntó si íbamos a salir. No le contesté porque, sabiendo como sé que los perros no hablan, deduje que aquello sólo podía ser una alucinación auditiva, producto del calor o de una siesta confusa, de la que no me había recuperado. Por eso, se me heló la sangre en las venas (¿en dónde si no?) cuando mi mujer, que estaba en la habitación de al lado, me preguntó con quién hablaba. Con nadie, balbuceé intentando ocultar mi turbación. Pues si no te importa hazlo en voz baja, añadió ella.

Permanecí un rato observando atónito al perro y luego continué pelando las judías como si no hubiera pasado nada (a partir de cierta edad, los sucesos sin explicación se multiplican como hongos). Pero al día siguiente, estaba limpiando unas sardinas con las escamas plateadas (influencia de Lorca), cuando entró de nuevo el perro con expresión de querer decirme algo. Esta vez me adelanté a él y di un par de ladridos muy convincentes. ¿Por qué ladra el perro?, preguntó mi mujer. Porque quiere salir, dije, es la hora. Pues sácalo, sugirió ella. Le puse la correa, nos fuimos a la calle y estuvimos una hora hablando de Kierkegaard sin levantar sospechas."

Juan José Millás, otro de los grandes.

Ah, ¡por cierto! Hace poco recuperé del trastero aquella pizarra en forma de gato negro. Con el texto en tizas de colores del último día que abrió la Horchatería (rotundamente, lo que más echo de menos de mi infancia, lo que me hizo ser como soy).
Lo tengo colgado en el recibidor.

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