SIGNS

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Amor sin palabras. ¿Y para qué?


SIGNS
Director: Patrick Hughes
Jason: Nick Russell
Stacey: Kestie Morassi (como Kestie Morsaai)
Para verlo en alta calidad y pantalla completa: http://www.schhh.eu/shortfilms/

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Nomadas

Defiende Roger Senserrich el nomadismo como forma de evitar el paro, no le voy a quitar razón en su planteamiento, una persona dispuesta a desplazarse siempre lo tendrá más fácil a la hora de encontrar trabajo. Pero se le olvidan los costes, el nomadismo implica desarraigo, y eso es un coste brutal.
El desarraigo debilita mucho al individuo, una persona fuera de su lugar de procedencia tiene unos costes de vida mayores que un lugareño. Encontrar quien te alquile un hogar, donde comer o realizar cualquier actividad es mucho más difícil para un foráneo que para un nativo. Las redes de contactos no se improvisan y el tiempo necesario para conseguirlas es inasumible para alguien con unos horarios normales.
Las redes de ayuda mutua tampoco aparecen de la nada, tener quien recoja a tu hija de la guardería es vital si tu horario no lo permite. No poder ir a comer a casa de un familiar si tu casa está lejos de tu lugar de trabajo, te condena a tirar de restaurante o bocadillo.
Las relaciones sociales tampoco se crían solas. Los humanos somos animales de manada, necesitamos al grupo. Un nómada asume, también, un considerable desgaste psicológico.

Y esto asumiendo que las cosas vayan bien, por que, cuando vienen mal dadas, la cosa se pone color hormiga. No conocer a nadie te resta posibilidades de encontrar un nuevo trabajo, si el que tienes no cumple tus expectativas (o directamente te explota como a un esclavo). No tener quien te preste, si a tu jefe le da por no pagarte lo que te debe de finiquito, te obliga a firmar lo que te ponga delante con tal de no esperar el juicio. No tener a quien recurrir te obliga a aceptar cualquier oferta.

Para rematar la faena, esta la familia y el desgaste al que les sometes, moverte por el mundo con pareja e hijos no es fácil. Tu pareja puede tener otro trabajo; ¿lo deja para seguirte? ¿Seguís la relación a distancia? ¿Crees que no afectara a tus hijos el cambiar por cuarta vez de colegio? ¿Les privaras del apoyo que significa la presencia de sus tíos y primos?

Quien esto escribe nació en Madrid, se crió en Barcelona, ha vivido en cinco ciudades distintas y termino la E.G.B. en su cuarto colegio. No me asusta viajar, pero sinceramente, no lo veo tan fácil y no me parece ninguna panacea. Es una opción, no lo niego, pero todos los costes hay que contabilizarlos.

He vuelto

Y supongo que debería disculparme. Pero sinceramente no se de que. La vida (o por lo menos la mía) es mas que una pantalla de ordenador. Y en mi caso incluye el ocuparme de que a una personita, cada vez mas grande, a la que no debe faltar de nada. Y la verdad es que no me fui del todo, seguía leyendo casi a diario esta y otras bitácoras (me gusta mas bitácora que blog). Y, sobre todo, seguía pensando en lo que me gustaría contaros. Y eso es lo que creo que define a los que estamos en este mundillo (palabra que me horripila pero para la que no encuentro sustituto).

¿Y que es lo que he estado haciendo?. Pues currar, currar como un cabrón, currar tanto que tengo cansancio acumulado para un par de años de vacaciones. Y lo peor del asunto es que no me ha valido de nada. Del curro que me obligo a dejar de escribir lo único que saque fue cansancio y mala leche. Y al final, la tipa encargada de firmar mi contrato decidió "que no podía hacerme fijo". Así que he decidido capear la crisis buscándome la vida por mi cuenta. Y en eso estoy, currando mas, cobrando aun menos, pero sin depender de nadie. La mierda huele menos si es tuya.

¿Y que voy a hacer ahora? Pues no lo se. Estuve sospesando volver a la serie Tiempo de perros pero salvo que Pon me lo pida y lo dudo (por desgracia ha dejado de escribir), no creo que haga el esfuerzo de recuperar el tono. De mi otra serie es mas probable que escriba algo. Ya sabia mucho de fingir y sigo aprendiendo trucos nuevos. En cualquier caso; sigo siendo quien era. Y voy a decir las mismas cosas. No porque crea que pueda influir a nadie, y ni siquiera por que crea que pueda gustarle a alguien. Si no por que me hace falta. Y punto.

DDL Alfano

Oggi, attivismo 2.0.
Perché è necessario.

Noticia de la protesta en Público, y comentario en Lodudomucho.
Aquí, el texto completo del decreto.

Para que Europa no se convierta, también, y otra vez, en una dictadura (digital).

Hay que ver qué miedo más grande le tienen los políticos a todo lo desconocido. En especial, a la tecnología, a Internet, y a las redes sociales. Y por supuesto a todo lo que suene libérrimo y no-controlado...

v

Si no es este mundo, dominaremos otro

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Y una vez más, 25 de mayo. Día del Orgullo Friki (DdOF). Día de la Toalla.
Para referencias explicativas, consúltense:
- Día del Orgullo Friki,
- No me llames rarito, llámame friki,
- Yo soy tu padre.

Este año, desde Trondheim, en Noruega. Con más øs, æs y ås que nunca, una cicatriz de hacha en la mano, sin piercings nuevos, con un poquito de japonés, un poquito de bokmål y otro poquito de griego. Aquí, el orgullo es importante. Algunos iconos de orgullo, o frikismo, noruego: el ostehøvel (cheese slicer), la pizza grandiosa, el snus, y el yelmo vikingo, sin cuernos por favor. Los gorros de lana, con borlas y trencitas, aquí son de lo más cotidiano. Cuando los lleve en España el invierno que viene, muy probablemente se conviertan también en objeto friki. A saber.

Pero lo más importante de todo: sigo siendo tu padre. Porque ni flota imperial, ni tormenta de asteroides, ni versión resmaterizada, tu rumbo a torcer alcanza, ni a sujetar tu valor. He dicho.

Voy a recuperar la definición del Wikcionario:
Friki. Dícese de la persona que se dedica a algo con pasión, llegando incluso a la adicción. Se utiliza con connotación positiva o peyorativa.

Por aclarar términos.

Porque TODOS hemos visto Matrix, Cube, Dark City, La Princesa Prometida, Star Wars, Labyrinth, Gattaca, Blade Runner, Dune, y Eduardo Manostijeras.
TODOS hemos leido ESdlA, HHGTTG, Sapo y Sepo, El Principito, El Juego de Ender, las Crónicas de la Drangonlance, Viaje al Centro de la Tierra, Harry Potter y La Isla del Tesoro.
TODOS hemos jugado al Zelda, al Super Mario Bros, al Monkey Island, al Sam&Max, a indios y vaqueros, a las quinielas, al Munchkin, al Risk, al Settlers of Catan, y a la rayuela.
TODOS hemos estado en Nunca Jamás, Khazad-dûm, la Ciudad Esmeralda, Casablanca, Xanadú, el Holandés Errante, el Enterprise, y por supuesto el Halcón Milenario.
Y TODOS hemos charlado con el zorro, Chihiro, Smaug, Alicia, el Llanero Solitario, Riff Raff, Snoopy, Homer, Jack Sparrow y Chewbacca.
(Y si os falta algo, ya podéis ir recuperando faena...)

Pero sólo los auténticos y verdaderos frikis, estamos orgullosos de haberlo hecho, y seguir haciéndolo.


Esta noche, frikis unidos, saldremos a dominar el mundo.
Tristes humanos terráqueos, estáis avisados.
Y si no es este mundo, dominaremos otro.
Total, será por mundos. ¡Boh!



Obvio.
Pero aún más relevante, ¿qué es más razonable, divertido, y especial?
...
Pues eso.

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Hurtful

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I discovered it/him/this some weeks ago, totally by chance.
I loved it.

Hurtful, by Swedish musician Erik Hassle.





Lo descubrí hace unas semanas, totalmente por casualidad.
Me encantó.

Hurtful, del músico sueco Erik Hassle.


I used to laugh it off
I used to look the other way
I used to save them troubles for another day
I kept my fingers crossed
I used to never take the blame
I'd pull a sunshine story in a pouring rain
The more I had to change I'd just stay the same
(The same, the same, I stayed the same)

You don't know what you got 'til you're missing it a lot
I had to go throw it away
I was wrong from the start from the bottom of my heart I apologize
What I did to you was hurtful
What I'm going through is hurtful

I used to buy my time
I used to beat around the bush
I'd rather give my ego another push
I used to be a fool
It was a foolish game I played
And it's a fool's faith coming mistakes I made
Once I had it right it was all too late
(Too late, too late, too little too late)

You don't know what you got until you're missing it a lot
I had to go throw it away
I was wrong from the start from the bottom of my heart I apologize
What I did to you was hurtful
What I'm going through is hurtful
What I'm going through is hurtful
It is hurtful
It's hurtful

Oh what I did to you
(What I did to you)

What I did to you was hurtful
What I'm going through is hurtful

I was wrong from the start from the bottom of my heart I apologize
What I did to you was hurtful
And what I'm going through is hurtful

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Pero, ¿quién coño me ha robado el mes de abril?

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Y sí.
Una vez más, me ha vuelto a suceder.

Un viaje de sorpresas y piedra a Oslo, con Valentina.
Uno de fascinación y cerveza a Hamburgo, con Valentina y Paula.
Luego, vuelta a Trondheim, y visita de Iván, Marga y RJ.
Viaje de música y cascadas, con ellos y Heiko, a Geirangerfjorden.
Y luego, la primavera: el sol, los brotes, los juegos, la Russfest, las barbacoas de cinco a nueve, el vino tinto...

Lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón.


Esta es la versión más parecida a la original que he encontrado. Solía escucharla, hace años, con el cric-crac del tocata. Sonaba más auténtica en vinilo. Entre la épica Una de romanos y la onírica Eva tomando el sol.
De cuando Sabina hacía discazos.
De los 80.
De El Hombre del Traje Gris, que tanto me marcó.





Pura nostalgia.
Lo cual me recuerda aquello de "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió..."

En fin, el caso es que, una vez más, abril se ha esfumado. Pero esta vez, por primera, sin torrijas ni monas ni huevos de Pascua. Qué le vamos a hacer. Eso sí, hubo buen jamón, salchichón, chorizo, queso, etc, para parar siete trenes. E incluso ocho.
Hubo novedades, en abril. Ha sido diferente a los pasados años. Pero, aún como siempre, más efímero que cualquier otro mes.

No me puedo resistir a poner, también, la versión de Quién me ha robado el mes de abril de la gira Dos pájaros de un tiro, de los maestros, cada uno de lo suyo, y de lo nuestro, Joaquín Sabina y Joan Manuel Serrat. Ojo a la intro de Knockin' on heaven's door de Bob Dylan.





Cómo cambiamos todos, ¿no?

Y sin embargo...

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Valborgsmässoafton - La Noche de Walpurgis

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La tradición celta señala la noche del 30 de abril al 1 de mayo como la transición del invierno a la primavera (aunque el equinoccio de primavera ocurre el 20 de marzo), y celebra la festividad de Beltane en honor a Belenos, dios del fuego, prendiendo hogueras para renovar con el humo de éstas los pueblos y a sus habitantes. Para los celtas, Beltane marcaba el comienzo de la temporada veraniega pastoral. En irlandés moderno Mi na Bealtaine (Mes de Bealtaine) es el nombre del mes de mayo. En gaélico escocés moderno, se llama Lá Buidhe Bealtaine (El día amarillo de Bealltain) al primer día de mayo.

Antiguas celebraciones paganas celtas dieron origen a la costumbre de adorar e invocar a Waldborg, diosa de la fertilidad, en esa misma noche, encendiendo hogueras hasta el amanecer, pidiendo favores y dones a la diosa, y esperando la llegada de los primeros rayos de sol de la primavera. Esta celebración se acabó mezclando y confundiendo con el Baltane celta. Posteriormente, la aparición del cristianismo hizo que el 30 de abril se celebrara la canonización de Santa Walburga, una abadesa benedictina inglesa del siglo VIII que contribuyó a consolidar la Iglesia Católica. Por supuesto, las tradiciones nórdicas arraigadas en la celebración de la llegada de la primavera, o en ofrenda a los dioses de la fertilidad, fueron consideradas herejía y ritos paganos perseguidos.

Así, se difundió que las gentes que se reunían en esa fecha y encendían hogueras, celebraban el cumpleaños de Satanás, que eran brujas que se ungían de aceites malignos que les permitían volar, o montaban chivos o perros proporcionados por el demonio para acudir al lugar del aquelarre. Estas celebraciones eran especialmente concurridas en las cercanías de Kiev, en Rusia; en la región de Blocula, en Suecia; en Puy de Dome, Auvernia, en Francia; y en la cima de Blocksberg, la montaña más alta de la Sierra de Harz, en Alemania. Según los cristianos, diez mil brujas llegaron a acudir a algunos de estos ritos sacrílegos, jurando obediencia al diablo y celebrando el satanismo.

La fecha se conoció como Noche de Walpurgis, Valborgsmässoafton en sueco, Walpurgisnacht en alemán, Noc Walpurgii en polaco o Valpuržina noc en checo.
Esta noche, a lo largo y ancho de grandes regiones de Europa Central y Escandinavia, las hogueras reúnen a miles de personas en la Noche de Brujas, con diversos propósitos festivo-sacrílegos.
Al despertar, con semejante resaca, no podría ser de otra forma: se celebra el Día del Trabajador, San José Obrero, y es festivo internacionalmente.


Walpurgis Nacht (1829), ilustración del pintor alemán Johann Heinrich Ramberg, inspirada en las escenas de la Noche de Walpurgis que aparecen en el Fausto de Goethe.



Y recuerda, esta noche, Las Walpurgis te van a llamar...





A Alaska, de vez en cuando, le mola hablar de brujas.
En los 80 fue la tétrica Esclava del Mal (en La Bola de Cristal, con Alaska y Dinarama). Ahora, es la guitarrera Las Walpurgis te van a llamar (en Absolutamente, con Fangoria).

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Y sin embargo, amigos / (En)terrados

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La amistad es un tesoro más valioso que cien camellos.

Proverbio bereber.

La amistad es una tela finísima, o mejor, una red, orgánica, compleja, llena de nódulos y ramificaciones, como el ala de algún pequeño insecto, o una telaraña, pero desde luego mucho más bella. Y acaso más frágil... A lo largo de los años, esa red captura cosas que caen en ella, por accidente, o por curiosa y eventual aproximación (como cuando el Principito domesticaba al zorro...): pueden ser recuerdos bellos, cariño, empatía, o intereses mezquinos, disfrazados, ambición, o halagos, o críticas, o deseos eróticos... música, y silencios.

La verdadera amistad llega cuando parece que los silencios entre dos personas transcurren de forma amena.

Erasmo de Rotterdam.

Si esa red sobrevive, ocurre el milagro y se le llama Amistad.
Un refugio en tiempos de crisis para algunos. Un motivo de constante celebración para otros. Tesoro, custodiado o inesperado, del que todos necesitamos.

La amistad es un tesoro para guardar bajo siete llaves dentro del corazón.

Anónimo.

Nunca fui de poner mis rentas a plazo fijo... Con la amistad, pienso igual. Creo que merece más la pena trabajar en ella constantemente, que simplemente atesorarla a lo usurero, o peor, coleccionarla a lo compulsivo... Pero para gustos, colores. Y para amigos...

La amistad es una planta difícil de cultivar: necesita luz del sol, agua, protección y cuidados constantes. Pero sus frutos son tesoros.

Proverbio africano.

Al final, no recordaremos tanto las palabras de nuestros enemigos, sino los silencios de nuestros amigos.

Martin Luther King, Jr.

Probamos el oro en el fuego. Distinguimos a nuestros amigos en la adversidad.

Isócrates.

En estos días dominados por las relaciones virtuales, algunos buscamos qué es la auténtica amistad. Y cómo surge.
Si bien las hay que maduran lentamente a lo largo de los años, y al cabo del tiempo dan sus frutos, también las hay que se descubren espontáneamente por alguna extraña conexión místico-cosmológica cuasi-instantánea. Quien no ha vivido ninguna de este tipo, no puede entenderlo ni creer en ello, pero quien sí lo ha hecho sabe perfectamente a qué me refiero.

A veces, basta compartir un libro, una canción, una película...
Una ciudad, un viaje...
Un deseo...

O el sonido de un saxofón que rompe la noche...



Os dejo un cortometraje que me ha encantado, (En)terrados, de Àlex Lora. Podéis verlo con mejor calidad en ABC TV y encontrar enlaces para compartirlo en Xauax.

Enterrados, de Alex Lora.

Desconocidos.

Y, sin embargo, amigos.

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Hai un paraiso

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Hai un paraiso nos confí­ns da terra,
Hai un paraiso ao que guian as estrelas.
Hai un paraiso nos confí­ns da terra,
Hai un paraiso ao que guian as estrelas.

Por sete camiños chegan ata aquí
Por sete camiños, son os pelegrí­ns...

Hai un paraiso nos confí­ns da terra,
E a cidade santa chamase Compostela.
Hai un paraiso nos confí­ns da terra,
E a cidade santa chamase Compostela....

Por sete camiños chegan ata aquí­,
Por sete camiños, son os pelegríns...

Meu Señor Santiago que estás en Galicia
Dende todo o mundo veñen con ledicia....



Hai un Paraiso, de Luar na Lubre.


Gandalf, el Blanco, dijo:

I have passed through fire and deep water, since we parted. I have forgotten much that I thought I knew, and learned again much that I had forgotten. I can see many things far off, but many things that are close at hand I cannot see.

Son unas palabras que vuelven de vez en cuando a mi mente. Estos días, cobran más sentido.

Lo cierto es que no sé cómo llegó a mis manos el primer disco que oí de Luar na Lubre, no lo puedo recordar. Pero fue hace más de diez años, en el instituto. Luego, los conocí en vivo y directo, cuando los trajimos a dar un concierto.

Pasaron los años. Corría el 2004 cuando sacaron el disco Hai un Paraiso:
O primeiro single do álbume resultou ser este rendido canto de amor e admiración pola terra, unha contaxiosa melodía que tamén conquistou á organización do Xacobeo 2004 e se converteu no xubiloso himno da peregrinaxe a Compostela. Hai un paraíso soa en toda España ó principio, durante o intermedio e ó final dos partidos de fútbol, así que agora xa só faltaría pechar o feitizo cun triunfo ligueiro do Dépor…

En el 2009, he olvidado muchas cosas, muchísimas. Pero acabo de recordar que en algún sitio, existe un paraíso. Y no es necesariamente Valinor. Hacia allí pongo rumbo.

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La conocí en un día lluvioso

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"La conocí en un día lluvioso...

Había bebido un par de cervezas, y aunque me habían hablado (bien) de ella, la verdad es que no me apetecía demasiado conocerla...

Sin embargo, que ella hablara inglés y yo castellano no supuso un gran problema, ya que en seguida empezamos a hablar el mismo idioma...

Ella me habló del Ultimátum a la Tierra y de Gort sujetando en sus brazos a Patricia Neal (ya sabéis, Klaatu barada nikto...). Me recordó que Flash sólo tenía catorce horas para salvar la Tierra, que Claude Rains llevaba mis gafas favoritas para que no se vieran vacíos los agujeros que las vendas dejaban en sus ojos, y que el Empire State aguanta el peso de un enorme simio subido a su antena. Luego, me declaró su admiración por Anne Francis. Ahí fue cuando empezó a resultarme irresistible...

Podríamos haber estado hablando horas y horas sobre películas de ciencia ficción, pero ella me sorprendió de nuevo hablándome de personas que parecen ser una cosa y en realidad son otra, de deseos carnales ocultos, de sexo inconfesable, de celos y muerte, de personalidades megalomaníacas y egocéntricas, de la importancia de cumplir tus sueños... me habló del momento en el cual un hombre abre los ojos y se convierte en un travesti, y de la calidad de insectos de la raza humana.

La cita terminó pronto, prácticamente como empezó. Parecía que ni tan siquiera había pasado el tiempo desde su llegada hasta su marcha. Pero fue suficiente. Nada sería igual en adelante. Fue suficiente para querer volver a verla muchas veces más. Suficiente para creer en el amor a primera vista."


Merci, Guille, por presentármela, y por escribir este texto para mí, y para nosotros.
Mercy, por la mínima, levísima, adaptación.

El jueves pasado, en la Studentersamfundet de Trondheim, cientos de personas perdieron su virginidad, viendo el RHPS. Otros, siguieron disfrutando de los ya 34 años de absoluto placer.






"I met her on a rainy day...

I had drunk a few beers, and although somebody had told me (good things) about her, the truth is I wasn't in the mood to get to know her...

However, the fact that she spoke English and me speaking Spanish wasn't a big issue, since we eventually started speaking the same language...

She told me about the Day the Earth Stood Still and how Gort was holding Patricia Neal in its arms (you know, Klaatu barada nikto...). She reminded me Flash had only fourteen hours to save Earth, that Claude Rains was wearing my favorite pair of glasses so that you couldn't see any holes in the gaps of the bandages on his eyes, and that the Empire State Building can hold the weight of a colossal ape climbing its antenna. Later, she confessed to me her love for Anne Francis. Then it was when I started falling for her...

We could have been talking for hours and hours about science fiction films, but she surprised me again when she spoke about people who seem to be one thing but they really are another, about hidden carnal desires, nondisclosable sex, jealousy and death, megalomaniac and egocentric personalities, the importance of accomplishing your dreams... she talked to me about the moment when a man opens his eyes and becomes a transvestite, and about the quality of insects of the human race.

The date ended soon, almost as it had started. It seemed like time had barely moved an inch between her arrival and her depart. But it was enough. Nothing would ever be the same again. It was enough for wanting to see her many more times. Enough for beleiving in love at first sight..."


Merci, Guille, for introducing her to me, and for writing the original text for me, and for us.
Mercy, for the minimum, slightest, adaptation.

Last Thursday, in Studentersamfundet of Trondheim, hundreds of people lost their virginity watching The RHPS. Others, kept on enjoying the already 34 years of absolute pleasure.

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El Día Mundial de la Mujer

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El Día Mundial de la Mujer, Andrés Calamaro.


Estos días, películas tragicómicas, fiestas hasta tarde, poca cerveza, despedidas, brunch agridulce, y sonrisas regaladas de fin de semana. Hay que viajar.


These days, tragicomic films, parties 'til late, little beer, farewells, bittersweet brunch, and week end gifted smiles. Travelling is a must.

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Canciones para el tiempo y la distancia, desde Trondheim (y II)

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Decía el otro día que cuando uno piensa en cosas, lugares, o personas, a veces le vienen canciones a la mente. Y más comúnmente, al revés, cuando uno escucha ciertas canciones, le vienen a la mente cosas, lugares, o personas...

Es tiempo de viajes, que no siempre implica un desplazamiento espacial, pero sí una emoción, un descubrimiento, quizás cierta nostalgia y a la vez un proceso de aprendizaje. Y distancia.

Para quien no entienda, así a botepronto, cómo puede ser tiempo de viajes, con distancia pero sin desplazamiento espacial, sugiero "No woman, no cry" de Bob Marley, "Der Steppenwolf" (El lobo estepario) de Herman Hesse, "Wish you were here" de Pink Floyd, o "Brave New World" (Un mundo feliz) de Aldous Huxley. Y ya sin psicodelia ni drogas blandas ni duras, la genial "I've never been to me" de Charlene.


Estos días, también, pienso en mis amigos:

¿Qué pueden tener de malo
si es lo que mejor hacemos?
¿Por qué han de ser escondidos
los secretos y los sueños?
Son preciosos nuestros besos...
[...]
Y aunque todo ha terminado,
de hecho todo está empezando.


Pienso en España (no más, ni menos, de lo que se merece):

Piénselo bien...
algunas cosas se pararon porque usted
igual me dio...
Motivos para no volver jamás...
Motivos para no volver jamás...
Motivos para no volver...


Pienso, a veces, en el presente y el pasado:

Sentí tu esqueleto susurrándome
que me quisiste cada día
que rompimos las barreras del sonido comiéndonos la boca
diciendo que el futuro
solamente
podría convertirse en nuestra suerte...


En el presente y el futuro:

Abrázame, y no me digas nada, sólo abrázame...
Me basta tu mirada para comprender que tú te irás...
Abrázame, como si fuera ahora la primera vez,
como si me quisieras hoy igual que ayer... abrázame...
[...]
Abrázame, y no me digas nada, sólo abrázame...
No quiero que te vayas pero se muy bien que tú te irás...
Abrázame, como si fuera ahora la primera vez,
como si me quisieras hoy igual que ayer... abrázame...


Y a veces, cuando me queda tiempo, pienso también en mí:

Y no dejes que jamás se junten
los trozos del cristal...
ni el Bien ni el Mal...


Porque, como dice la canción, I've been to paradise, and also to hell, but I've never, yet, been to me. And I believe I am getting there by now, though. - Approaching...
Sólo cuando llegue, y me reúna, nos reunamos, conoceré los auténticos paraíso e infierno.





Los fragmentos son de Iván Ferreiro, de S.P.N.B., Mrs. P, Espectáculo, Abrázame (versión de la canción homónima de... ¡Julio Iglesias!) y Estrella de la Muerte (una preciosa canción que narra el hipotético amor entre R2-D2 y la Estrella de la Muerte).

Últimamente, me duermo con esta música a un volumen considerable. Si no, no me duermo...

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Frío

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En Noruega, en invierno, hace frío.

In Norway, in winter, it is cold.


Algunas noruegos tienen la jeta impresionante de decir que "no existe el mal tiempo, sólo la ropa mala". Evidentemente es sólo una excusa de mierda para un tiempo de mierda. Prueba de ello es que, en cuanto pueden, se compran un chalet en Altea, Calpe, Málaga o Canarias, y se dedican a vivir allí 10 meses al año.

Some Norwegians incredibly dare to say that "bad weather doesn't exist, just bad clothing does". Obviously it's just a fucking excuse for a fucking awful weather. Proof of it is that, as soon as they can, they buy a summerhouse in Altea, Calpe, Málaga, or the Canarian Islands, and spend 10 months a year living there.



Desde luego, la ropa "buena" ayuda. "Buena" en términos noruegos, claro... que tiene poco, o nada que ver, con la ropa que venden en Decathlon, por desgracia... De todas formas, por lo que a mí respecta, una y mil veces. Como ya escribí hace poco, yo sí le veo belleza. Y francamente, creo que habría que estar ciego para no vérsela.

Certainly, "good" clothing helps. "Good" in Norwegian terms, of course... which has little, or nothing, to do with the cloths they sell at Decathlon, unfortunately... Anyway, as far as I am concerned, happy many returns. As I already wrote not long ago, I do see beauty in it. And frankly, I believe one should be blind for not seeing it.



No obstante, hay muchísimos ciegos por ahí en cuanto a experiencias vitales se refiere... Analfabetismo, se podría llamar. No es una cuestión de "ver" después de todo, sino de "apreciar". Al fin y al cabo es falta de información, pero lo peor es que a veces incluso se permiten pseudo opiniones, juicios de valor, completamente erróneos, peyorativos en mesura, producto de la comodidad que proporciona la tortilla de patatas, el gazpacho de Mercadona y la tele-basura. Tipo: "eso es un país de la porra bendita", "en Noruega no hay más que hielo", o "en Noruega sólo viven renos y locos". Si hay algo peor que la ignorancia, es la necedad.

Though, there are lots of blinds relating life experiences around... It could be called illiteracy. It's not a matter of "seeing" in the end, but of "appreciating". After all it's just lack of information, but the worst is that sometimes they even afford to have pseudo opinions, value judgements, completely mistaken, greatly pejorative, product of the comfort provided by tortilla de patatas, Mercadona's gazpacho and junk TV. For instance: "that is a country of hell", "Norway is nothing but ice", or "in Norway only live reindeers and crazy people". If there is something worse than ignorance is stupidity.



Lo dicho, Noruega es un país fantástico, en el que hace frío, hay renos, locos, hielo, nieve, paisajes desolados, y refugios de montaña en los que pasar un gran fin de semana con un buen grupo de amigos. Y un montón de cosas más, que hay que venir a conocerlas, para, primero, poder disfrutar, y después, poder contar.

As said, Norway is an amazing country, in which it is cold, there are reindeers, crazy people, ice, snow, desolate landscapes, and mountain cabins in which to spend a great weekend with a nice bunch of friends. And a lot of other things, that one must come to know, to, in first place, be able to enjoy, and then, be able to tell.


Un placer, ISU people, la visita a Heinfjordstua.

A pleasure, ISU people, the visit to Heinfjordstua.

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Canciones para el tiempo y la distancia, desde Trondheim

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Perdí cientos de horas en buscar
un lugar donde tocar el suelo
y encontré dos mil
palabras que guardar
[...]
Y vi que sólo hablaba de los dos...
que sólo hablaba de los dos...
[...]
Pensé que no me equivocaba
Y fui directo al centro del alud
Busqué donde siempre encontraba
Y vi que sólo hablaba de los dos...


A menudo, no, más; muy a menudo, durante mi adolescencia, y ya después en la juventud, me descubrí enganchado a canciones con las que me identificaba totalmente, o que parecían resumir parte de una historia, o mi presente inmediato. Hechas como a medida, pero 100%. A todo el mundo le pasa, claro. Canciones de Loquillo, de Sabina, cientos, de los Stones, algunas de Serrat... En fin, un montón.


Yo recorriendo mis sitios con la escoba,
Yo reprimiendo las ganas de llorar,
si inteligente consiste en dependiente
si deprimente significa normal.
Yo regalaba mis fines de semana,
Yo me gastaba todo en sonreir,
Y aunque miraba mucho, nunca llegue a entender las cosas.
[...]
"te quiero, pero no sé bien porqué..."


Y, claro, casi siempre quería dedicárselas, o hacérselas leer, o escuchar, a la otra persona implicada. Porque en esto de la autoidentificación de las canciones, casi siempre hay otra persona, además de uno mismo. Muy pocas veces lo hice, sólo en contadas ocasiones. Me justificaba pensando "bah, que se joda, es una bruja", o "un mamón", según el caso y el año. La canción podía resumir nuestra historia, o contar parte de ella, pero si era una bruja, o un mamón (y frecuentemente, lo eran), no merecían descubrirla y apreciar lo que apreciaba yo en ella. Así que dejaría que Loquillo, Sabina, o los Stones, siguieran siendo mis únicos cómplices...


El doctor me recomienda
que no me quite mi abrigo
[...]
y yo no puedo negarme pues
el tipo soy yo mismo,
estudié mientras dormías
y aún repaso las lecciones,
una a una, cada día.
[...]
Aunque siga suspirando
por algo que no era cierto,
me lo dicen en los bares,
es algo que llevas dentro,
que no dejas que te quieran
sólo quieres que te abracen...


Sin embargo, de un tiempo a esta parte, me interesa y me llama muchísimo más la atención, no las canciones que me gustaría dedicarle a alguien, sino las canciones que me gustaría que alguien me dedicara. O, no me dedicara, pero apreciara y reconociera que "nos" pegan, que describen nuestra historia, o se nos acoplan cual guante a medida. Que les recordaran a mí cuando las escuchan.

Es un fenómeno curioso. Mientras que hace unos años los artistas publicaban discos pensando en mis historias, desde mi lado, resulta que ahora han cambiado de estrategia de ventas, parece, y escriben las canciones pensando en mis historias también, pero desde los otros lados.


Sé que corre en contra mía,
que el tiempo muere en cada instante.
Y a usted parece no importarle
malgastarlo conmigo.
[...]
Volver, como volvimos una vez...
Volver como volvió
el tiempo a mi reloj.


Y sí. Bromas fuera, uno piensa en los amigos, en las familias, en los exes, o en los novios o novias si los hubiere, en los lugares en los que ha vivido y ha amado o detestado, y le vienen a la mente canciones. A la mente, y al corazón.

O viceversa, uno escucha canciones, y le vienen a la mente amigos, familias, exes, novios o novias, lugares en los que ha vivido... y al corazón.

Estos son algunos de los fragmentos de canciones de estos días.
De Iván Ferreiro, Canciones para el tiempo y la distancia, El viaje de Chihiro, Turnedo, Mrs. P...
Otro día más.

Ah, y no traduzco esta entrada porque traducir canciones me parece, por lo general, una aberración.

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Take me by your hand

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Sometimes, for supporting somebody you love, words, hands, arms, feet, even legs, can be superfluous.

Even a great distance, of thousands of kilometers, or light years, can be irrelevant.

Sometimes, all you need for showing this support, turned into and product of real love, is, obviously and at the same time paradoxically, your heart.


And if you cry, rejoice.





A veces, para apoyar a alguien a quien amas, las palabras, las manos, los brazos, los pies, incluso las piernas, pueden ser superfluas.

Incluso una gran distancia, de miles de kilómetros, o años luz, puede ser irrelevante.

A veces, todo lo que necesitas para mostrar este apoyo, convertido en y producto de un amor verdadero, es, obvia y al mismo tiempo paradójicamente, tu corazón.


Y si lloráis, recreaos.

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Trondheim (y II)

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... Vuelo de camino a Trondheim. Y de hecho, ya he llegado.

Y al llegar, descubro el mundo helado que esperaba, pero más frío si cabe de lo que recordaba. Esos ratos de respiro, de calidez, en el basement, se hacen ahora raros, ajenos y alienantes. Entre la multitud busco caras conocidas, sonrisas amigas, y veo muchas menos de las que solía haber.

Casi todo son caras nuevas, de pez, de frío; de euforia inicial algunas, de aburrimiento inicial algunas otras, de hastío las menos. Casi todas nuevas. Detrás de la barra, también, alguien que no conozco. Por fin, alguien que sí. Al primero que veo es a Ørjan. Después, siguen otros. Sus miradas esconden parte de lo mismo que la mía. Todos echamos de menos a los que no están, y no volverán. Sin embargo, ellos llevan tiempo aquí, de vuelta, y parecen ya más acostumbrados...

Luego, en casa, lo mismo de siempre.
Aquí, somos extraños.

La actitud racional sería recordar con cariño a los que quisimos y no están, y tratar de acercarse y conocer a los recién llegados. La actitud natural es pasar de los nuevos, recordar a los viejos amigos, y sumirse en una pseudo depresión invernal... Pero eso no puede ser.

Sublimemos. Racionalicemos.
Echemos de menos, y sigamos adelante, que para eso vinimos, y para eso volvimos.
Eso sí, Ender será siempre el mejor Portavoz.

En algún momento, en algún lugar del camino, y no me refiero al camino que me trajo de España a aquí en este viaje de vuelta, sino en la totalidad del camino, desde España a aquí, y todo lo demás, el camino de todos estos años, el de este viaje de ida sin vuelta, el de la vida, en algún momento y lugar, decía, dejé de ser Ender.

Por mucho que se empeñaran, y quisieran, o no me interesaba, o no estuve a la altura, o ellos no supieron ser Graff. El caso es que "mi Ender" se perdió por el camino. Y no he de recuperarlo. No es que lo haya matado, tampoco. Ni que ande por ahí perdido gritando que lo encuentren... Simplemente, recorrí por un tiempo ese camino, y luego tomé otro. Deconstruí lo que me sobraba, y comencé a edificar por mí mismo lo que me interesó entonces, o lo que me apeteció.

Y aquí estamos, ahora, en Trondheim.
Aunque Ender, el otro, parece que en seguida se va a marchar...

Si querían alienarnos, lo han conseguido. Si querían fastidiarnos, bueno, pues al menos yo, estoy bastante fastidiado a ratos. Pero aún queda rato. Vaya que si queda. Queda voluntad, quedan ganas, fuerzas, proyectos por realizar, y ramen y varelse con los que tratar. Y, claro, efectos relativistas que me gustaría experimentar...

Así que aquí estoy, ahora, en Trondheim.




Gracias, nunca serán suficientes, a Nutxo, por descubrirme la Saga de Ender. He tratado de hacerle un pequeño homenaje en estas dos entradas, incluyendo elementos de El Juego de EnderLa Voz de los Muertos, pero no porque me diera la gana, sino porque es en lo que anda mi mente estos días la mayoría del tiempo. En eso y en la nieve.

Cuando llegué de vuelta a Trondheim sólo había hielo. Ni rastro de la nieve que le daba esa belleza en noviembre y principios de diciembre. Una asquerosidad, el hielo sucio por todas partes, y un engorro. Hoy, por suerte, despues de una buena nevada, unos 70-80cm de nieve polvo cubren las colinas de Moholt, y vuelve a haber brillo. y

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Trondheim

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Tres meses desde la última entrada en la Cámara.
Casi cuatro meses desde mi última entrada.
Y, sin darme cuenta, se me pasó el segundo aniversario...
Imperdonable.




Vuelo de camino a Trondheim. Voy en un De Havilland DHC-8 Serie 400, una pava para 68 pasajeros que hace un ruido infernal por culpa de las dichosas hélices. Va medio vacío, como siempre.

Estoy leyendo un libro en el que uno de los protagonistas, Ender Wiggin, también está en Trondheim. El suyo es un mundo hostil, un planeta helado que recuerda a Hoth. Una colonia galáctica a 20 años luz de Lusitania. El mío tiene algo de eso, sobre todo el hielo, y la hostilidad. Y los fiordos y los riscos. Pero también tiene luz y belleza, que dicen que están más bien en los ojos de quien mira. Bueno, pues yo se los veo.

El ruido de la pava prácticamente no me deja concentrarme. A menudo tengo que releer una y otra vez una frase para enterarme. Malditas hélices. El caso es que Ender se pira de Trondheim, y yo vuelvo. Después de casi dos meses de ausencia...

La velocidad de crucero del De Havilland DHC-8 es ligeramente superior a 360 nudos, unos 670km/h ó 415mph. Esto es ligeramente superior a la mitad de la velocidad del sonido en el aire, que es de 340m/s, y un millón seiscientasmil y pico veces menor que la velocidad de la luz en el vacío. Si uno compara al De Havilland DHC-8 con la luz, concluye que va bastante lento. Es lo que tiene la luz, que ante ella, casi todas las comparaciones son odiosas. Sin embargo, si lo compara con Ben Johnson, que en 1988 corrió 100 metros en 9 segundos y 79 décimas, es decir, a una velocidad de 10.2145m/s, eso sí, dopado..., se concluye que el De Havilland es rápido. Este fenómeno es lo que se llama relatividad.

Relatividad, intuitivamente, se podría decir que es el hecho de que las cosas cambian según la referencia de quien observa. Por ejemplo, yo le veo belleza a Trondheim, y Valentine también se la ve. Pero si le preguntas a Luke Skywalker si le moló Hoth, probablemente te diga que no... Si es que no te sale con algún trauma infantil sobre quién es su padre, y tal.

Cuando un objeto, llámese mariposa, astronave, Peter Pan, o Ender Wiggin, viaja a velocidades cercanas a la de la luz en el vacío, 299.792.458m/s [1], llamadas velocidades relativistas, aparecen los llamados efectos relativistas. Sería largo de explicar, pero uno de estos fenómenos es que el tiempo subjetivo percibido por dicho objeto transcurre de forma más lenta que el tiempo percibido por los objetos que se mueven objetivamente más lentos, a velocidades consideradas "normales", y como consecuencia, envejece más lentamente. Es decir, que si Peter Pan, o Ender Wiggin, se meten en una nave y viajan a una velocidad relativista, resulta que envejecen más lento, pero mucho, mucho, mucho más lento, de lo que envejezco yo, a bordo del De Havilland DHC-8 Serie 400, que al fin y al cabo siempre ha sido una pava, y encima de pava, lenta -y para colmo ruidosa-.

Puesto que nuestra realidad es relativa, hay pocas verdades universales [2], aunque yo he averiguado unas pocas, pero uno nunca puede estar seguro del todo de casi nada... Por ejemplo, lo que a nosotros nos parece cierto, obvio y evidente, a nuestra amiga de toda la vida, que ahora se toma cafés con otros, le puede parecer radicalmente falso. Y lo triste, y cierto, es que ambas percepciones son absolutamente ciertas respecto de su sistema de referencia.

Total, que después de dos meses de ausencia, y yo que viajo en la puñetera pava esta, que vale, no va a la velocidad de la luz, pero es cierto que va más rápido que Ben Johnson, resulta que para mí el tiempo no habrá pasado a la misma velocidad que para los que se quedaron en Trondheim. Y ahora vuelvo yo y les digo: "Oye, que por ahí fuera, tal y cual...", y ellos responden: "Ya, ya, pero es que aquí, esto y lo otro...". Y ambos tendremos razón.

Pero la jodienda máxima, rotunda, e inapelable, es que muchos de los que había cuando me fui, ya no estarán cuando llegue. Yo les dejé en sus vidas, que también era la mía, y partí. Y estuve fuera. Y ahora vuelvo, y sus vidas serán sus vidas, pero no serán las vidas suyas que yo conocí. Y algunas vidas ya ni existirán, aunque habrá otras nuevas. Pero eso no quita para que siga siendo una jodienda...

Y... todo esto lo digo de camino a Trondheim. Pero es que resulta que de vuelta al sur, será lo mismo, porque ya fue lo mismo, y volverá a ser lo mismo... Pero, de momento, vuelo de camino a Trondheim...




[1] - Por cierto, la velocidad de la luz en el vacío, 299.792.458m/s, frecuentemente aproximada a 3*10^8m/s, o lo que es lo mismo, 300.000km/s, se denota con la letra c, proveniente del latín celéritās, velocidad, y fue incluida oficialmente como constante universal en el Sistema Internacional de Unidades el 21 de octubre de 1983. El día de mi cumpleaños, y sólo un año después de que yo naciera. :-)
299.792.458

[2] - Lo que sí hay es bastantes mentiras universales. 21 según Té a Trote.

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